Tú, que hacisnaste frío hasta nevar
en tu barba y cabello,
que tienes las espuelas ardientes
de largo caminar,
que irradias jugosa tu mirada,
y es como prensar la ternura
de una fruta madura
que rezuma confianza hasta llorar.

Hoy vengo por encima de las multitudes,
erizando hierba pisada, enraizando castillos en el aire,
al margen de vastas multiplicaciones de clones.
Hoy vengo a sentarme a tu lado,
con mis ojos en los tuyos y los tuyos en su lugar.
No ha habido un paisaje más hermoso como el que has dibujado en mi rostro,
ni un templo tan sabio tan cierto tan sagrado, como el de tu palabra hacía a la mía,
donde corrían las aguas diafánas de tu saliba.
Me enseñaste a no despreciar el amor dedicado y aprendí a llevarlo en los bolsillos.
Soy cofrade del conjunto de todas tus cosas creadas.

Así soy yo, sin trampa ni cartón,
pero yo amo a este chico pese a que me desprecie,
y le veré disfrutar descomponiéndome,
magullándome en lo más hondo de mi ofrenda,
viéndome regocijándome como un loco al cerciorarse
que es su amor quien le está matando.

Pero hasta que la luna no despliegue su tobogán,
ni las estrellas corten los hilos de mi afán en vilo.
En cualquier caso, esperaré la lluvia de céspedes.

Hoy he tenido un sueño,
recién me instalé en una nueva ciudad,
y de la mano llegaba el cansancio de la noche
acostándome en una nueva cama.

En esta oscura habitación,
guardo algunos retazos de tu recuerdo.

Porque hay vacíos que son ausencias
y ausencias que son presencias huecas,
y si el batir de alas evoca al recuerdo,
si no se es libre si no se es entero, sí
vendrás a mí de nuevo.

Hay ecos contenidos que explotan la burbuja sobre la piel de los charcos
y aire sin lugar para nadie más:
Horror vacui.

Me he perdido, ya no hay carnavales de disfraces, no se enciende la chispa entre la multitud, no hay mensaje que me traiga el mar, no hay genio en la botella, las desembocaduras del cielo y del infierno se han cerrado, los perros han dejado de ladrar, las musas han callado, el eco ha abandonado la voz, y los poetas ya no suben a los tejados porque ya no saben recitar su música, para que los planetas accionen la polea y la luna despliegue su trampolín. Pero he vuelto a lo esencial, tarde o temprano todo el mundo vuelve, y cuando alguien regresa a la esencia ya nada más importa, todo gira alrededor de ella, la esencia y sus construcciones, todas ilusorias, un día se derrumban y te das cuenta de que no tiene sentido vivir en un décimo piso para estar más cerca de las estrellas. Por eso hoy abrid las ventanas, para que el sol calcine el exceso de escarcha en los ojos, para la ventilación de la enfermedad, para desplumar la sensible piel escondida y esperada. Abrid las escotillas para que el mar penetre en la embarcación, para que las velas cubran al mar del frío, de la agitación nocturna, y el cielo no halle ni un sólo reflejo de su desesperación, ni estelas del pasado, ni un sólo resquicio de su temor, ni una prueba de su soledad, ni un signo de su deseo. Hoy la piel precisa ser endurecida porque se libera una batalla ahí donde los rayos del sol no alcanzan, he de recortar los horizontes, ignorar lo aprendido, tropezar en la trampa, hacer ver que duele, tomar la vencida y apoderarme del timón porque el viaje será largo, rígidos los despertares, las horas contadas, y agotadas todas las noches espumosas que cierran el ciclo en la orilla de la cama. Y el tiempo, como no, será mi enemigo.